Angelo Guaracy Rostirolla

Hoje, dia 9 de junho, meu pai - Angelo Guaracy Rostirolla - completaria 88 anos. Há cinco anos e meio ele se foi e a saudade é muito, muito grande. Em homenagem a ele posto aqui uma poesia que fiz para ele.

Meu pai

Eu me lembro...

Quanto tempo já passou

Sentávamos na varanda

Que prazer indefinível,

Para ouvir o pai falar

Fazia-nos tantas perguntas

Todas elas pra educar

Fazia isso brincando

Nossas mentes alimentando

Nos ditando bons conselhos,

Trazendo sábia alegria,

Que ainda hoje em dia

Ouso eu de desfrutar

...eram bons tempos aqueles!?

De tardinha ele chegava

Corríamos para abraçá-lo

Tirar-lhe os sapatos

Uma disparada louca

Em busca do seu chinelo

Como se fosse uma jóia,

Um tesouro escondido,

Fazíamos isso com gosto

Só para ver em seu rosto

Expressão de alegria

Sim...

Sentávamos na varanda

Ele numa cadeira de nylon,

Velha e verde, confortável

Nós todos à sua volta

Agradeço,

Porque fez brotar em mim

A vontade de saber

E como ele mesmo diz,

Pois tem grande sabedoria,

Ser um rio largo e raso

Saciou a minha sede,

Grande sede de aprender,

Agradeço a você, meu pai,

Pai que amo e admiro,

Pois sei que sou obra sua

Grande parte do que sou

“É você”

Grande parte de você, sou eu.

Esta poesia fiz quando tinha 20 anos e foi um presente de aniversário para meu pai quando ele completou 60 anos.

ECLIPSE

De repente a visão turva

Saio na cidade e não vejo o sol

Ele está lá,

Mas parece que quer se esconder.

E o verde da Londrina,

Cheia de fundos de vale

E de verde por toda parte,

Não é o verde que eu queria ver.

É um verde sem luz.

São ruas sem luz.

Uma sombra paira sobre nós

Porque o sol se escondeu

Eu entendo o sol

- Ele está como eu -

Vermelho!

De vergonha.

Indignado, ele pede à lua

Que se posicione

Nesse pontinho do mapa

Onde nos encontramos.

Pra não ver o que está acontecendo.

E ficamos aqui curtindo o frio.

Não o do inverno em pleno outono,

Mas o frio do desânimo,

Da reincidência.

Do caos que se instala novamente.

Mesmo sabendo que Londrina

Se reergue sempre

E ressurge das cinzas

Como a Fênix.

Lorena Pires Rostirolla